No fundo, e em conclusão (de várias horas pensantes), o que é um maluco?
Um marginal? Improdutivo? Um artista ou profeta? Criadores de uma civilização ou verdadeiramente inadaptados?

Como eu quando escrevo. Depois dizem-me: "então, vais ficar em casa a escrever? Não podias vir sair? Deves ser um bocado esquizofrénica".

É isso! É uma doença. É o desejo de diminuir a linha racional que me une ao "resto". É uma necessidade de desordenar ideias e reorganizar delírios. Altos voos de loucura...